Ninguém sabe o que quer ser nessa vida.

Diário de trabalho: Saulus Castro - 03.07.2013

Chegou-se a um lugar, fim de viagem, de encontros. Chegou-se, e ninguém sabe o que quer ser nessa vida, é a primeira ideia que cruza o momento, sobre a gaveta de tantos guardados, sobre a mala de tantas viagens, chegou-se ao lugar dos ombros e das cabeças caídas, o olhar pro chão, o céu é chão, não passa dos nossos pés; e isso é impulso ou prisão. Ficou um cheiro de dinheiro nas mãos, metal, e o cheiro de cabelo no meu olho. As malas me carregam, estas tantas coisas rangindo dentro peito adentro; o peso sou eu. Tudo o que apodrece volta sendo adubo ou sendo pus.

Diário de trabalho: Saulus Castro - 05.06.2013

Era para andar num não-chão. Num lugar último. Tudo o que conecta é parcial. Ligações singelas não são daqui, não são visíveis. Eu vi o fim do filho, guardado com tanto carinho, contanto, não suficiente. Eu vi a via de ligação separar o nosso, o querer nosso dividindo, deixando asfaltos intrafegáveis; eu vi a fuga e a alegria que não transbordava. Aconteceu da via desviar, virar torto destino e rumo, enviesar olhar distraído e desaliviar ardores de coração. Era luta e ganho e era indefinível qual dos véus primeiro sucumbiria. Quebrou-se a via movediça, extrapolou-se o limite do “aqui”, era de escada e escuridão, de uma janela enorme que se deslizava para o laranja cobertor de pássaros. Uma figura que testemunhava a dor da gente. A porta aberta, o canto habitado, era de aranhas e veneno. O filhinho vinha nos braços, dormia. Ela o ergueu. A via o ventilava lá pra cima. O lance era próximo. Mas, foi de chão, de golpe oco. Era som de garganta esfacelando. Minha? Era o habitar-se em si.

Gaveta

De tanto rebocar tijolos com unhas pontiagudas um olho menino desaguou no ombro magro da moça, e riu para si admirado com o mundo, e disse fundo o que de dentro saia, “Ninguém sabe o que quer ser na vida”. Da ida e vinda pouco importa, dizem que o meio é o melhor ponto, nunca começa nem esgota. Mas ela sempre fica com olhos mortos e cochila num ombro menino de quem pouco conhecia, teme a queda que desperta e sente o resto do que havia. Quando cresce se perde o mundo, parece que esta tudo na ponta do nariz, ou no cheiro suado de cabelo molhado que de obro carecia.

Um bem

Corpos sob pano de cabeças. Quentes lentes coladas. Suor de pelos siameses é assim, de pele mole e coração destinto, é assim, de breves pingos de chuva sobre couro, uns mouros tortos e um bem-querer de perto em guerra de cabeças, de umbigos recém nascidos.

Corte

O inesperado corte, inusitado. Agora sobe um morrinho sob o olho. A mente, mente, mente... Quem sabe é o corpo, sobre o corpo. Depois deduz, deus, dúzias, dízimos... Um Yakub recém decorado, um traço feito a ponta de garrafa ou unha, de alguém querido; uma mão ou pata marca a pele. O filme pára, o sangue corre. Recorte para reconhecer. Um Yakub recém decorado, não é Zana?